Algo que no es amor

Las páginas sobre la mesa se derritieron con las candelas del verano mojado en ilusiones. Hubo siete semanas con discusión, veintidós días de promesas, siete no puedos, dos yo sí puedo.

Se perdieron las confianzas depositadas en la fe de Iglesia, del que creo pero no creo pero ahora sí que del todo ya no creo. Hoy es viernes, pero parece lunes, tu cuerpo se desvela en el cuarto de hotel en penumbra de una enferma con egoísmo que sostiene entre sus aretes doce parejas con cristales rotos en sus portaretratos.

Que te vayas, que no te quedes, que no te vas, que por favor te quedes.

Te quedas la madrugada, la pasas en camas separadas, no difuminas las historias, no mides consecuencias...o si?

Te sostiene una líbelula?

Las moscas viven 36 horas, las libélulas hasta 7 años. Te quedará poco o se tardará años?

Se derritieron las hojas, sedujo el despecho, despertó un amanecer con huecos. A surcir se ha dicho....si es que de tela algo queda......